LA MORATTI UBRIACA.

Sabato sera sono alla cassa del bar di questa nuova serata ghei romana. Alla consol c’è Schin che mette musica. Una volta lei i dischi li faceva, adesso invece li mette. Del resto se fai dirigere il video del tuo singolo a Gabriele Muccino, non puoi poi pretendere che la tua carriera non ne risenta. Forse la musica alta, forse perché sono incredibilmente seducente o forse perché la cassiera è un po’ rintronata, a fronte di una spesa di solo 14 euro mi ritrovo 4 scontrini. Una per me, una per Scrappy, un’altra per me e l’ultima sempre per il sottoscritto.
Essendo io la reincarnazione di un contadino irlandese morto per la grande carestia alla fine del XIX secolo, quando si tratta di cibo nel piatto ed alcol nel bicchiere, devo sempre consumare tutto. Diciamo pure che “avanzare” non è un vocabolo che potete trovare tanto spesso nelle mie frasi.
Ad ogni modo, verso le 3 mi trovavo in quello stato di grazia che solo persone dall’innata indole artistica come Emi Uainaus possono comprendere.
Tornato a casa non so come (unica sequenza mnemonica che ho è quella di me che faccio pipì davanti ad un castello lungo via di tor di quinto sul quale campeggia al neon la scritta CARABINIERI). Mi metto a letto non prima di aver fatto fuori mezzo chilo di patate al forno avanzate dalla cena, seduto sul divano, in mutande, ventilatore a velocità III, guardando una replica della Signora in giallo su Focs Craim. Insomma uno di quei quadri che ti fanno sperare non ci sia una vita dopo la morte perché se penso che la buon anima del mio adorato nonnino mi possa vedere in quelle condizioni, mi converto immediatamente al buddismo sperando di reincarnami nel tanga della Marini piuttosto che vedere la sua espressione contrariata il giorno che dovessi incontrarlo nell’alto dei cieli.
Il mattino dopo la mia testa è la palla di cuoio usato in un torneo di calcio a 5 lesbico.
Faccio la colazione dei campioni con una scatola intera di musli al cacao e nocciole, innaffiato da un litro di latte poi, accendo la tv. Canale 500 di Scai: le ultime notizie. La Moratti ha vietato la somministrazione degli alcolici ai minori di 16 anni. E penso ai miei di 16 anni. Fino a 18 credo di aver bevuto non più di mezzo bicchiere di spumante in qualche ricevimento di nozze ed in effetti non mi ricordo esattamente quando ho sostituito la mia carta d’identità con la targhetta della Smirnof ma pur nei fumi del doposbronza la sola considerazione che mi è venuta in mente è stata: “Ma che stronzata”.
Bla, bla, bla, tanto se uno vuol bere lo f anche a casa, bla, bla, bla, nessun barista ti chiede i documenti, bla, bla ba è sempre la solita solfa del disagio giovanile. Quindi non aggiungo altro bla, bla, bla. Il solo bla, bla, bla, che però mi viene in mente è che i 16enni non hanno la patente e che se senso ha vietare l’acol è per evitare che la gente non si ritrovi la domenica mattina appiccicato sui muri come dei murales. Dio solo sa se non sono un sopravvissuto ripensando alle volte che incoscientemente mi sono messo alla guida della macchina, vedendo davanti a me 12 corsie come quelle delle aiuei californiane. Quindi, se proprio uno deve fare una proposta sensata a tutela della razza umana, perché non fare il contrario? Lasciamo che i minorenni si sbronzino pure, alla peggio passano la notte a vomitarsi anche l’anima mentre il letto sembra la piattaforma tarantolata di un tagatà e proibiamoglielo appena arrivano ai 18 anni (o appena conseguono la patente) perché è a quel punto che si inizia a fare danni veri.